Cinzas

Na calma de cinzas do meu ser,

agita-se uma penumbra de cipreste,

espírito furtado ao livro que ando a ler,

essas páginas de mágoas que me deste.

Estranho pergaminho compuseste,

poeta da nostalgia e do sofrer!

Oculto livro em que escreveste,

tudo o que sinto, sem poder dizer!

Pensei eu que eras tu a minh’alma,

agora que as palavras já secaram,

contaste tanta coisa à noite calma,

na réstia do tempo perdido voaram,

mutilam quando a dor se aprofunda,

despedaça, sem nunca morrer.

E a esperança cedida se afunda,

na coragem do destino vencer.